Casa

Hay una vela encendida, y muchos libros.
Hay un sofá, y una manta con una perrita.
Hay suelos de colores y paredes con dibujos,
y mitos que se sostienen solos.
Hay una tumba gigante en la pared,
y un poema rojo sobre amarillo, azul y negro.
Hay plantas que se cuidan solas, y una mesa con carcoma.
Hay ropa colgada, y también ropa sucia.
Hay una cama, y un colchón en el suelo.
Hay galletas, y hay café, y a veces hay crumpets.
Hay comida y pocos cubiertos.
Hay tazas rotas, y las hay sin usar.
Hay una ducha, y hay agua caliente.
Hay váter, y una persiana que se levanta cuando sopla el viento.
Hay un cojín con tu nombre,
y varios espejos que miran.
Hay una puerta a la calle que se abre dos veces al día,
y una escalera que se limpia cuando toca.
Hay fotos de gente, hay marcos y chinchetas.
Hay cajas vacías y mucho polvo escondido.
Y yo puedo irme, pero no quiero.