Rotos

Recuerdo mirarme las manos,
tocar el suelo,

recostar la cabeza y abrir los ojos,

fijar la mirada en un objeto sin verlo,

en posición feto;

y tengo frío;

sé que pasará la noche,

que se alargará de nuevo

y el viento despertará al alba;

hay un silencio distante, y duele.