Identidades

Veo el banquillo de una liga

en la que ya no jugamos,

queda la capucha, el nombre

y poco más,

el calzado está por el suelo;

y hace tiempo que todo sobra,

no hay susurros ni confidencias,

todo permanece en el mismo lugar

y está bien,

aquí no tanto;

las victorias ya no son nuestras,

los fracasos tampoco

y el deseo de ser invisibles

no tiene el pelo igual de blanco

ni la mirada tranquila,

aún no;

estamos dentro y fuera a la vez,

en la misma silla de un último baile

y la sala vacía,

por momentos desolada y otros libre.

Y David Lynch ha muerto.